a pausa e o silêncio

ainda não acabei

Não lamento palavras

São o meu alimento

Manuel Cruz

mergulha-se

e no simbolismo navega-se à flor da alma

contra as correntes e os ventos

ou naufraga-se que no fundo vai dar ao mesmo

já se disse antes

um náufrago não deixa de ser marinheiro

e quem sabe se não é o maior dentre eles

como são poesia os silêncios entre as palavras

ou como é saudade o nó que aperta mesmo antes de se saber do que se sente falta

ou são premonições os sonhos febris nas noites de verão

o que sobra

disse-me que desconfiava

que seguramente eu tinha escrito naquele dia derradeiro

que

conhecendo-me

não seria possível que eu não tivesse escrito

pode ser que tivesse razão

mas eu não confirmei

escrever está para lá de mim na verdade

basta uma melodia a pairar e uma madrugada pela frente

e é sabido

que melodias e madrugadas não faltam

nem palavras nem coisas a dizer

o que sobra é a dúvida de uma leitura

porque um verso trinca-se até que sobre somente silêncio e um pouco de saliva nos lábios

um poema estava escrito

e a voz dela desceu como o sol nas tardes intermináveis de outono

feita de veludo e de abraço felino

um afago com acorde de piano

de pé olhava-a deitada no sofá

o mar a entrar pela janela infinita

a banhar-lhe a almofada de caracóis

os barcos ao largo num balanço subtil

voos de gaivotas no alto de um céu malhado aqui e ali de nuvens passageiras

o tempo a passar devagar

e as orquídeas eternas em em flor

os livros nas estantes a sussurrarem

um caderno sobre a mesa à espera de um verso

fiquei

aguardei que viesse

quando chegou

trouxe vários

e à mesa ficámos enquanto ela dormia

já não sei se bebemos ou se escrevemos

mas no fim

quando a noite já chegara

um poema estava escrito

a sede

bebe até a sede voltar

uma e outra vez

como uma obsessão

e onde saciar é o verbo definitivo e também impossível

uma sede que não se mata

e que insiste em não morrer

a solidão

num dos inúmeros inícios

quando os primeiros seres se refugiavam em cavernas

pintavam o universo nas paredes

tatuavam

com lama carvão e sangue céus e horizontes

ardiam em sonho e alucinações todo o real

nasciam e morriam nesses incêndios dentro dessas mesmas grutas

nunca de lá de saiam de verdade

desconheciam que a morte quando chega

chega para todos no mesmo exato momento

que é quando o tempo se esgota e acaba

e eram ignorantes de que a única escolha que todos temos

é a de poder morrer agora ou morrer mais tarde

não existe outra

e de tão solitários serem

tão abandonados nesses incêndios do espírito

tão órfãos de deuses e de esperança e de acasos

descobriam a solidão em todo o seu esplendor

não tinham a quem rezar

pois eram eles os deuses e as esperanças e os acasos

quiromante

o que pareciam ser vales imensos

eram tão só rugas na mão de um gigante

por esses desfiladeiros errou o poeta durante mil ocasos e mil auroras

desbravando madrugadas

batendo trilhos

cruzando margens e escalando montes

teimando por caminhos encarquilhados

até às falésias derradeiras

no fim

na foz de tudo isso

na praia do cansaço e da rendição

já lhe lera a sina inteira

o acordo tácito da poesia

talvez tenhamos que rever a idade das coisas

recontar cada instante de novo

acautelar instantes que se nos tenham escapado

e fazer as contas uma vez mais

pelos vistos falta tempo ao tempo para explicar a existência de factos consumados

as palavras provavelmente são insuficientes ou limitadas

e as interpretações ganham vida própria

aliás

aviso

que cada leitura se faça por sua própria conta e risco

este é o acordo tácito da poesia

não culpem a voz nem lhe deem graças

os versos ficam órfãos a cada novo silêncio

são lobos solitários que uivam e uivam até a própria lua não caber mais no céu

em que

encerremos

cubramos com um véu ou manto

este horizonte inalcançável

deixemos que se extinga o suspiro do cansaço e do abandono

que o mar se estrele em mil sóis e bambeie num ondular sereno

e que o sono venha aos poucos e de soslaio

e que quando chegue

a memória se esfume no instante exato em que

pelos versos que escrevo desde sempre

é sempre assim

no limite da noite

naquele momento que passa a instante

no lugar ligeiramente ébrio das coisas

é aí que aqui chego

e chego inteiro e nu

despido de tudo e cheio de nadas

atabalhoado no explicar do que sinto

mas sobretudo do que quero dizer

mas não quero dizer nada

sinto somente

comungo

e para ser sincero

tudo isto resume-se a uma coisa

sinto a tua falta hoje

porque estás em Paris

fico-me pelo teu cheiro na almofada

e pelos versos que escrevo

pelos versos que escrevo desde sempre

tu

em tempos demorei-me no teu pronome

resvalei por essa silaba em tua busca

com a sede toda do meu amor por ti

disse-o em voz baixa na sala silenciosa da madrugada

ensaiando uma tua aparição repentina

escrevi-o milhares de vezes

repetindo-o até me doer a mão e o punho

quis tatuá-lo discreto no meu corpo

ele que se me coseu nos lábios e língua e que me incendiou os olhos

esse teu pronome

tão teu que contigo se confunde

como se já fosses também

nos silêncios densos da solidão

então

fazes escala entre palavras

voas nos silêncios densos da solidão

e aí quando não há alma que se aviste

e somente o eco quieto do abandono ecoa

encontras-te de novo

e de mãos caídas sobre a noite

os olhos a vibrar pelo infinito

mordes esta coisa de estar por aqui

sangras-te e salivas com o espasmo a percorrer-te o ser

não podes estar mais vivo nem mais poético do que agora

mesmo quando o agora dura um nada

foi preciso

ao silêncio do qual nunca saíste

chegaste uma noite sem o saberes

foi numa madruga precisa de solidão em que o teu cansaço venceu e desmoronou-se num sofá

dormiste caído e abandonado pelas sombras

o vento louco lá de fora a rasgar a noite

uma manta imensa de nevoeiro a emudecer a janelas

foi preciso uma tempestade e o mar virado do avesso

para que naufragasses uma vez mais

dando à costa da quietude

moribundo

reencontrado e reencarnado

Confrade

Da gratidão.

Ao Douro, essa " beleza absoluta", às suas gentes e ao Vinho, ao do Porto em particular, o melhor de todos.

À família, aos meus.

Ao Amor, a ela e seu sotaque e seu calor.

Mas, também e sobretudo, a algumas pessoas concretamente. À Ana, ao Euan, ao Pedro e à Isabel, primeiros e decisivos mentores no trajeto profissional, que de trabalho passou num instante a paixão.

À Symington, a minha casa.

Por fim, o brinde como Confrade:

Pelo Vinho do Porto, pela Confraria, pelos Confrades.

Obrigado.

Grateful.

To the Douro, that "beleza absoluta", to its people and to the Wine, Port in particular, the best of all.

To my family, to my kin.

To Love, to her and her accent and her warmth.

But, also, to some specific people. To Ana, Euan, Pedro and Isabel, the first and decisive mentors in my professional path. A job turned into passion in an instant.

To Symington, my home.

And finally, the toast as a Confrade:

For Port Wine, for the Confraternity, for the Confrades.

Thank you.

De la reconnaissance.

Au Douro, cette "beleza absoluta", à ses habitants et au Vin, au Porto en particulier, le meilleur de tous.

À la famille, les miens.

À l'Amour, Elle et son accent et sa chaleur.

Mais, aussi et surtout, à certaines personnes. À Ana, Euan, Pedro et Isabel, les premiers et décisifs mentors de mon parcours professionnel.Le boulot viré passion en un instant.

À Symington, ma maison.

Et enfin, le toast en tant queConfrade :

Pour le Vin de Porto, pour la Confrérie, pour les Confrades.

Merci.

reencontro

pela manhã quando faz sol e é feriado ou domingo

noto que as gaivotas gostam de repousar na relva das rotundas pequenas

passo e contorno e elas lá estão

de penas viradas ao centro

alheias aos carros debicando ervas e feixes de luz

até que voam quando regressa o trânsito ou a segunda-feira

desconhecendo que não passou tempo algum entre o último verso e o primeiro

que o que brota nem sempre se manifesta em palavras lidas

que aquilo que não é revelado é tão mais imenso quanto o que acaba por surgir

nem tudo o que escrevo é para aqui chamado

nem sempre é um feriado ou um domingo de manhã

muitas vezes faz noite

e é tão densa que por muito que nela entre

fico à tona

na borda da madrugada

observando de fora

não sei se a espiando se ela me espiando a mim

queimando a insónia mesmo que dentro do sono

porque os sonhos são tão reais que queimam os olhos e a mente

o que aconteceu até agora

desde o último silêncio

foi só uma eternidade que se calou

ou que se declamou numa das muitas gavetas com cadernos que de tão cheios e inúteis mais sentido fariam se estivessem vazios e mudos

enfim

as rotundas pequenas estão vazias de novo

as gaivotas voam longe

e quem sabe

talvez te reencontres por aqui

perguntas

por onde andam os gestos e suas sombras

resvalam eles pelos beirais da rotina

sorvidos pelo tempo e a apatia?

revelam-se numa manhã silenciosa?

já sendo passado e futuro

tendo o presente inexistido?

são ecos imperceptíveis de algo esquecido e nunca lembrado?

serão prescindíveis na eficácia que exige o real?

rumo

caminhar

de esquecimento em esquecimento

até nada lembrar

caminhar sempre

para que a memória desista

para que o passado se esfume

e pela frente restar somente o rumo

geografias

entre cada verso

o silêncio definitivo

vencido uma e outra vez até nos calarmos todos lá longe no infinito

palavra

grito

grunhido

uivo

saliva

são as geografias da poesia

palavra no horizonte calmo da manhã

grito no zénite da canícula

grunhido no arrastar da tarde

uivo no luar quieto da noite

saliva espessa nos pântanos da madrugada

a tua ilha no meu mar

curva num horizonte sem lua

erguida como a encosta de um rochedo

teu sono e meu velar

no silêncio das falésias definitivas

meu mergulho adiado

preso ao deslumbre por um fio tão fino que me despenho já

que me precipito sempre

irremediavelmente pendido

sorvido pela lei da tua gravidade

pelo canto do teu sono de sereia

a tua ilha no meu mar

eu submerso de ti

a dar com a maré baixa da tua praia

teu marinheiro

teu náufrago

cama desfeita

a cama desfeita de hoje

que na realidade é da véspera

e da qual te esqueceste

virou poema

prática

~~é simples~~

~~esperar que um pouco de solidão chegue~~

~~(e ela chega sempre)~~

~~ouvir o que te dita a noite~~

~~(é fácil quando o silêncio impera)~~

~~e deixas que se escreva o verso~~

~~depois relês~~

~~apagas~~

~~e voltas de novo~~

não se apaga um eco

ele desvai até à quietude

e o que sobra

é toda a promessa do futuro

livre

limpo

cheio de ti e do teu sotaque tão teu

que me inunda até ao jamais

surrealismamente

move-te pela noite

até amanhecer o teu cansaço

e na praia o vento chamar-te pelo nome secreto com que te batizaste na véspera

cai no manto da aurora

mesmo que a queda não acabe nunca

e que na vertigem te escapem os sonhos pelos dedos como num quadro de Dali

sua todo o ontem que devoraste no raiar do dia

destila-te além de ti

esgota-te para que nada reste para os necrófagos

nem uma única migalha

nem sequer uma reminiscência

sê menos que um triz

mas que valha a pena

o espaço é tão tanto e o tempo é tão nenhum

do teu cimo ao teu chão

o espaço e o tempo são líquidos

porque o olhar percorre tudo isso num vislumbre

já as minhas mãos demoram-se no caminho

e a minha boca perde-se no trilho

seja no calor do teu pescoço ou nos gomos dos teus lábios

na curva da tua cintura ou no teu ventre de seda e cetim

e o espaço é tão tanto e o tempo é tão nenhum

que não me chegam nem os olhos nem as mãos nem a boca

nem os dias nem as noites e nem as manhãs

pois és a sede que não se sacia e a fome que não se mata

a ânsia perpétua e o desassossego infindo

és a própria rota

o rumo essencial

na sina que me calhou

arde o próprio ar

por dentro do fôlego e do sopro

relembrando a fornalha primordial e os grandes incêndios cósmicos

transpira-se pelos poros da alma

e o suor sem tempo para gotejar evapora-se mal nasce

vaporiza-se no éter ardente

tudo é mais lento

tudo é mais vagaroso

tudo se adia por um momento até resvalar com o peso de um agora mais longo

tudo se arrasta

os versos derretem na linha do horizonte do poema

desmaiando no ocaso do que têm para anunciar

não chegando a extinguir-se

ficando na letargia infinita da canícula

também vou sendo

o que fazer com isto?

com este eco primordial a desfocar levemente as coisas quando o olhar se atira ao longe

como uma interferência no ecrã da vida

um leve estremecer do ser como nas miragens do deserto

este visco quase invisível a escorrer dos dias e noites e que se cola por dentro e à volta de nós?

moldá-lo com a alma?

domar esse plasma metafísico para que faça sentido saber ao que vem?

e ao que vem mesmo?

dizer-nos que trepida e freme sob a tensão do incomensurável

que há mais do que aquilo que os sentidos descobrem

mais tempo dentro do tempo

mais lugar dentro dos lugares

mais silêncio na quietude absoluta

mais versos e palavras e invariavelmente mais poesia?

ou virá porque é de sua natureza

porque é de seu âmago emanar do invisível como um uivo de libertação

e dizer-nos a nós deste lado

também vou sendo

epílogo

alega o teu silêncio

dá-lhe o lume brando das velas

afaga-lhe o calor e o lento passar do tempo

escreve-lhe versos

argumenta a tua solidão

diz-lhe que são irmãos

faz-lhe a vénia devida

abraça-o nas noites que não acabam

invoca os infinitos

ambos sem verbo

tu e ele

no fim disto tudo juntos na aurora

na manhã definitiva

no mar luminoso do epílogo

entre o fado e a morna

procuro o acorde do início

bebo sozinho e espio a tua fuga

sou guardador de nadas

de sopros e de sombras

mestre de coisas que se esfumam

de memórias que não chegaram a ser

e de sonhos ainda por sonhar

entre o fado e a morna

sigo um funaná

simulo uma alegria e ao mesmo tempo uma tristeza

sou rei da pose

até cair num canto com a garrafa meia vazia

o fado nem aparece

impõe-se a morna como um bolero da alma

ignoram-me os corpos que dançam

nem sabem que comungo com eles no meu sono ébrio

faltam-me os teus caracóis pousados no pescoço

e a tua curva que balança e me embala

fica a noite inteira pela frente

para que a saudade dance comigo e com a garrafa já vazia

sabores

provei o silêncio

e descobri aí que o suor das noites de verão não sabem ao mesmo que as lágrimas doces do teu rosto

um pouco nossas

para a Ana Filipa e os seus

são sempre também um pouco nossas

as avós dos outros

e quando uma parte

parte de novo um pouco da nossa

porque os sorrisos abertos e bonitos que tinham eram iguais aos que na infância te embalaram

porque há um carinho por dentro destas coisas

como um abraço e um ninho que ficam para sempre

faz parte

sabemos

e o que fazer com tudo isto que não seja guardar num cantinho da alma todo esse amor

e de vez em quando

numa fotografia ou numa lembrança

lá voltar e sentir o calor do dia mais luminoso de sempre

Revisitar antigos sopros, escutá-los com atenção. Reencontrar as ideias gastas de um outro tu. Iguais, imutáveis, paradas no tempo e no momento exato em que primeiramente apareceram. Como se nunca acabassem de nascer e, ainda assim, sem estarem verdadeiramente vivas. Vagueiam no limbo, são sem serem e vão sendo como as sombras da espuma de uma onda. Acabam e reaparecem sempre.

Pergunto-me se é possível calar o que não fala ou esconder o que é líquido e neblina.

Posso sentar-me e escrever tudo isso, de uma vez, de um trago como quando nos lançamos nos abismos. Mas, e depois? Que fazer com o silêncio definitivo? Mas nem é essa a razão, não há nunca silêncio, apenas o ruído atabalhoado do que se sonha. E, é sabido, os sonhos não acabam nunca, apenas o esquecimento os cobre às vezes com o manto da amnésia. Mas eu não esqueço nada do que não escrevo, esse infinito é vasto e incansável. Persiste em revelar-se, teima em resvalar por entre os dias e as noites.

O óbvio impõe-se, não sou eu que decido estas coisas, as palavras não são minhas, não são de ninguém, nem delas mesmas.

Tim Maia

Existem ecos que guardaste nas gavetas, coisas diversas que foste esquecendo. No silêncio dos dias lentos, elas rangem dentro das cómodas do passado. Hesitas em verificar, em abrir essas caixas e cadernos já velhos. Ficas-te a ouvi-las com atenção, receoso do que possam dizer à luz do presente. Fazes de conta que vêm do vizinho ou lá de fora onde o mar se ergue pela janela e inunda a sala.

Pões música esperando que a contradição da inspiração e da alienação casem e se revelem na ponta dos dedos para que te obrigues a sentar e a escrever de novo. O apelo tem a vertigem da atração e da repulsa. A coragem e a covardia da poesia, o impulso e a contenção, o abandono e a disciplina.

Por momentos foste envolvido no balanço de uma canção, de uma guitarra e de uma voz, até que cessou essa vaga num verso definitivo. Diz esse verso, que beleza é sentir a natureza, na voz do Tim Maia.

o outro eu

regresso à solidão

no subtil suspiro do respirar

regresso à quietude definitiva do espírito

o mergulho no corpo e o voo da alma

a queda imparável do ser

reencontrar-me

eu que nunca me conheci de verdade